Unzählige Tische und Stühle aus Holz stehen auf der Bühne rum.
Zwei Frauen treten auf. Im Nachthemd.
Die Augen geschlossen wie zwei Schlafwandlerinnen.
Man hat richtig Angst, dass die Armen überall anstoßen.
Und plötzlich erscheint ein Mann. Mit todtraurigem Gesicht.
Dem traurigsten Gesicht, das ich je sah. Und er schlägt mit den Händen
die Stühle und Tische beiseite, damit sie nicht drüber stolpern.
Du kannst dir nicht vorstellen, wie ergreifend das war.
Neben mir saß ein Mann, schon über 40, aber gutaussehend,
der mehrmals vor Rührung geweint hat. Das war wirklich ergreifend.
Ja, echt toll.
Ich hab eine Überraschung!
Ich hab ’n Autogramm für dich. Ich war in der Garderobe von Pina Bausch.
Das Foto hab ich vorher gekauft. Sieh mal!
Das ist englisch. Es heißt in etwa: „Ich hoffe, du kannst
alle Hindernisse überwinden und fängst wieder an zu tanzen.“
Dann wollen wir mal sehen! Oh, sie hat ihre Periode gekriegt.
Zu früh allerdings. - Ja.
Hallo, guten Abend.
Übernimmst du heute meinen Nachtdienst? Ich habe niemanden für die Kinder.
Bist du deswegen extra gekommen? Du hättest doch anrufen können.
Fühlst du dich ausgenutzt? Du hattest die Woche schon 3 Mal Nachtdienst.
Mach dir keine Sorgen. Wenn ich einen Nachmittag frei habe, reicht das.
Ich muss nur sehen, dass die Handwerker mir die Wohnung in Ordnung bringen.
Da sieht’s chaotisch aus. Und ’n Foto muss ich rahmen lassen. Das ist alles.
Meine Situation bleibt vorerst so. Was die Klinikleitung wohl dazu sagt?
Es ist nicht deine Schuld, dass dein Mann dich mit 3 Kindern sitzen ließ.
Wenn du nicht arbeiten kannst, spring ich ein. Wir machen das unter uns aus.
Vielen Dank. Du hast die künstliche Ernährung bei ihr abgesetzt.
Ja, sie hat sie nicht vertragen. - Wollen wir es morgen noch mal versuchen?
Ja. Und jetzt hau ab. Geh schon.
Und Kopf hoch! - Danke.
6 Stiere und eine Frau! Nächsten Mittwoch in der Arena
von Brihuega kämpft Lydia Gonzalez gegen 6 Stiere. 6 Stiere sind ’ne ganze Menge.
Guten Abend, Lydia. - Guten Abend.
Warum diese drastische Entscheidung? - Ich hab diesen Beruf gewählt.
2 Stiere oder 6, das ist egal. - Viele Stierkämpfer treten nicht
mit Ihnen auf, weil Sie eine Frau sind. - Mir ist egal, was die Leute machen!
Die Welt des Stierkampfs ist eine sehr männliche, das wissen auch Sie.
Wobei es natürlich auch Ausnahmen gibt. Nino de Valencia hat es nicht gestört,
monatelang mit Ihnen zusammenzuarbeiten. - Ja. Nur, das ist Vergangenheit.
Wollte er nur selbst berühmt werden? Glauben Sie, er ließ Sie fallen,
als er ganz oben stand? - Wir wollten das Thema nicht ansprechen.
Aber manchmal tut reden ganz gut. Ich sag mir: „Über Probleme zu sprechen,
ist der 1. Schritt, sie zu überwinden.“ Noch mal zu Nino de Valencia...
Es reicht langsam! - Hab dich nicht so!
Lass mich erst mal die Frage stellen. - Ich sagte in der Garderobe,
ich möchte nicht darüber sprechen. - Rede nicht solchen Unsinn,
sonst denken die Zuschauer, dass wir das Interview vorher abgesprochen hätten.
Ich treffe nie Absprachen! Ich mache nur Live-Shows! Weil ich es mir zutraue!
Gib zu, dass du verarscht wurdest! Denn Nino de Valencia...
hat dich mächtig verarscht! Ein Mann, mit dem du nicht nur den Ruhm in der...
Stierkampfarena geteilt hast, sondern auch dein Bett! Und er ließ dich fallen,
weil er dich nicht mehr brauchte. - Hallo, hier ist Marco. Wie geht’s dir?
Ich wollte was fragen. Ich möchte einen Beitrag schreiben über Lydia Gonzales.
Aber ja, ich seh mir die Sendung gerade an.
Ja, nicht so einen oberflächlichen Beitrag.
Für die Sonntagsausgabe? Fantastisch!
Hey!
Toro!
Hey!
Diese Frau ist verrückt geworden. - Das tut sie alles nur für dich.
Sie ließe sich von diesem Stier zerfetzen, nur damit du es siehst.
Wir hätten nicht herkommen sollen. Und du schon gar nicht!
Ich weiß, was ich tue. Nämlich das, was ich für richtig halte.
Ja, aber Nino muss sich auf den Kampf konzentrieren und nicht auf dich!
Das muss er nicht mehr. Sag ihm, er soll seine Sachen bei mir abholen!
Oder frag, wohin ich sie schicken soll. - Schick sie zu mir nach Hause.
Das soll er mir sagen. Du hast nicht das Geringste mit der Sache zu tun.
Hier! Ihr könnt gehen, wenn ihr wollt. - Was darf’s sein?
Einen Whisky mit Eis bitte. - In einem Whisky-oder Longdrink-Glas?
Als Longdrink.
Verzeihen Sie! Könnte ich bitte einen Moment mit Ihnen sprechen?
Gestatten Sie? - Was? Was sagten Sie?
Ob ich einen Moment mit Ihnen sprechen darf? Wenn Sie gestatten.
Wenn Sie mich nach Madrid fahren, könnten wir uns im Auto unterhalten.
Von mir aus gern. - Dann gehen wir jetzt.
Wer gab Ihnen den Namen Lydia? - Mein Vater.
Ihr Schicksal war wohl vorherbestimmt.
Er hat immer Torero werden wollen. Wurde aber nur Banderillero.
Er war derjenige, der mich am meisten in meinem Beruf unterstützt hat.
Aber vergangenes Jahr ist er gestorben. - Tut mir Leid.
EL PAIS bat mich, einen Beitrag über Sie für die Sonntagsbeilage zu schreiben.
Sie schreiben über die Corrida? Ihr Name sagt mir nichts.
Ich verstehe auch nichts von Stierkampf. - Und was wollen Sie dann hier?
Ich verstehe zwar nichts von Stieren, aber dafür von verzweifelten Frauen.
Ach ja? Und wer sagt Ihnen, dass ich verzweifelt bin?
Das war mein Eindruck von Ihnen. - Sie interessiert der Stierkampf nicht.
Nur die Beziehung zu Nino de Valencia. Also sagen Sie EL PAIS ab!
Die sollen mich in Ruhe lassen!
Gute Nacht. - Gute Nacht!
Bringen Sie mich hier weg! - Was ist los?
Schnell, bringen Sie mich von hier weg! In meiner Küche ist eine Schlange.
Geben Sie mir den Schlüssel. - Die Tür ist auf.
Ist ja gut, beruhigen Sie sich. Und warten Sie hier.
Ah, meine Tasche! Danke.
Bringen Sie mich in ein Hotel. Ich möchte nie wieder nach Hause zurück!
In welches Hotel? - Ins EUROBUILDING vielleicht.
Ja, gut.
Guten Abend.
Erzählen Sie das mit der Schlange niemandem. Ich bitte Sie.
Das weiß nur meine Familie. - Keine Sorge.
Wenn ich etwas respektiere, dann die Phobien von anderen.
Nach allem, was Sie für mich getan haben, fällt es mir schwer,
Ihr Interview abzulehnen. - Schlafen Sie ’ne Nacht drüber.
Ich rufe Sie dann morgen früh an. - Ich danke Ihnen vielmals.
Gute Nacht. - Gute Nacht.
Soll ich lieber bleiben? Ich kann auf dem Sofa schlafen. Wär nicht das 1. Mal.
Nein! Ich muss lernen, allein zu sein.
Hallo! - Hallo!
Guten Morgen. - Hallo.
Na? Wascht ihr ihr gerade die Haare? - Sieht ganz so aus.
Und wie war die Nacht? - Normal.
Ich mach weiter. - Dann werd ich gehen.
Mach’s gut. - Ciao, Matilde.
Ganz schön heiß heute! Wir sollten ihr dabei gleich die Haare schneiden.
Schneid sie kurz, das ist praktischer. - Ich schneid sie ihr so, wie sie aussah,
als sie hierher kam. Sie soll keinen Unterschied merken, wenn sie aufwacht.
Nach 4 Jahren Koma wär das ein Wunder! - Ich glaub dran! Das solltest du auch!
Warum ich? - Du könntest eins gebrauchen.
Wenn dir eins widerfährt, merkst du es nicht, weil du nicht dran glaubst.
So ’ne Bullenhitze! Ich hab mir in der Apotheke ’n Deo besorgt.
Ich kann nämlich die Schweißflecken auf dem Kittel nicht mehr ausstehen!
Meine Achseln bleiben jetzt trocken, aber sonst ist alles wie vorher...
Marco hier! Kennst du mich noch? - Klar.
Wie fühlst du dich? - Nackt.
Ich sollte mir was zum Anziehen kaufen. Ich hab nur dieses eine Kleid.
Ich kann dir ja von zu Hause was holen. - Nein, das will ich erst mal nicht!
Wohin gehen wir? - Ins „Sevilla“.
Hältst du mich für verrückt? - Wieso das?
Weil ich nicht mehr nach Hause will. - Nein, das kann ich gut verstehen.
Als ich mich trennte, da konnte ich auch nicht mehr im selben Bett schlafen.
Ich schlief dann auf dem Sofa. - Ach ja?
Das ging etwa eine Woche so. Und dann kaufte ich ein neues Bett.
Dann bist du, nehm ich an, geschieden? - Ich bin allein.
Reden wir nach dem Stierkampf? - Wir reden doch schon seit einer Stunde.
Du! Ich nicht.
Stimmt, ja.
Habt ihr das von den Nonnen gelesen, die von den Missionaren in Afrika
vergewaltigt wurden? Sogar von Priestern. Das ist doch abscheulich!
Wenn man sich nicht mal auf Missionare verlassen kann, was soll dann werden?
Früher vergewaltigten sie Eingeborene. Und aus Angst vor AIDS fingen sie an,
die eigenen Mitarbeiterinnen zu vergewaltigen. - Wie grauenhaft.
Ich habe Missionare immer so verehrt. - Man muss da unterscheiden.
Nicht alle sind Vergewaltiger. - Nein, es gibt auch Pädophile.
Was ist das denn? - Was man eben von klein auf gewohnt ist.
Du bist vulgär! - Wie sind die Stiere?
Gut! Aber ziemliche Brocken. So um die 500 kg. - Ach, du Scheiße!
Dann geh ich jetzt ins Restaurant. Lydia, wir essen heute Abend zu Hause!
Wenn die Kinder ihre Tante nicht mehr zu sehen kriegen, dann gibt’s Ärger.
Viel Glück.
Stier kommt!
Schon gut, Schatz. Beruhige dich.
Beruhige dich.
Guten Tag. Wie geht es ihr?
Ganz schlecht. - Sie wurde schwer verletzt.
Jetzt kann Vater auf sie ja mächtig stolz sein. „Nicht das Mädchen!“...
Mutter und ich haben immer wieder auf ihn eingeredet.
Aber Lydia ist eben genau so wie er. - Hör auf, dir Vorwürfe zu machen.
Wie spät? - Sie operieren seit vier Stunden.
Fahrt ihr zurück nach Cordoba? - Ja. Ich würd ja gern noch bleiben,
aber es geht nicht. - Wir können ihr sowieso nicht helfen.
Das Restaurant ist seit 3 Wochen zu. Die Kinder sind bei der Nachbarin.
Und ihn hab ich auch vernachlässigt. - Wenn irgendwas passieren sollte,
bist du mit dem Zug in 2 Stunden hier. - Was ich auch tue, verlass dich drauf.
Nicht den Glauben verlieren. - Den Glauben? Ich zünde den Heiligen
weiterhin Kerzen an. Aber nicht den Glauben zu verlieren, fällt mir schwer.
Was meinen Sie, wann wir ihr die Medaillen wieder umhängen können?
Noch nicht! Sie hat einiges durchgemacht.
Die Verletzungen, der Luftröhrenschnitt...
Noch nicht. - Sie hat die Medaillen nie abgelegt.
Hallo. - Hallo.
Ich geh mal ’ne Vase holen. - Ja, danke.
Ich muss für drei Monate nach Amerika.
Mein Agent meint, dass es sehr wichtig sei. Aber so...
so, wie die Dinge stehen...
möchte ich eigentlich nicht weg.
Würden Sie bitte einen Moment rausgehen?
Hier ist Rauchen verboten.
Hat sie vor dem Kampf mit dir geredet? - Ja.
Oder besser gesagt, ich. - Und worüber?
Nur über mich. - Hat sie nichts erzählt von mir?
Also, wenn ich ehrlich bin, hat Lydia schon lange nicht mehr von dir geredet.
Das, was passiert ist, ist meine Schuld. - Nein! Wenn jemand schuld ist, dann ich.
Die Leute sagen, dass er des Nachts
nichts anderes tat als weinen.
Die Leute sagen, dass er nicht aß
nur mit Trinken verbrachte.
dass selbst der Himmel
wenn er sein Klagen hörte.
Wie hat er gelitten um ihretwillen!
hat er nach ihr gerufen.
Oh, wie er sang!
Oh, wie er seufzte!
Oh, wie er sang!
Tödliche Leidenschaft
hat ihn dahingerafft.
Eine traurige Taube
früh am Morgen zu singen beginnt
vor einem einsamen, kleinen Haus,
dessen Türen weit geöffnet sind.
Die Leute schwören, dass diese Taube
nichts anderes ist als seine Seele,
die immer noch darauf wartet,
dass die Unglückliche zurückkehrt.
Cucurrucucú,
meine Taube...
Cucurrucucú,
weine nicht.
Steine wissen nicht,
meine Taube,
sie wissen nicht,
was Liebe ist.
Bei diesem Lied von Caetano krieg ich immer ’ne Gänsehaut.
Marco! Ich wollte dich schon immer was fragen: Wieso hast du an dem Abend,
als wir uns kennen lernten, geweint, nachdem du die Schlange getötet hattest?
Da waren so viele Erinnerungen. - Was für Erinnerungen?
Ich hab schon mal eine Schlange getötet, vor vielen Jahren. Wir waren in Afrika.
Sie hatte dieselbe Phobie wie du. Sie traute sich nicht mehr ins Zelt.
Total geschockt... und wehrlos.
Und splitternackt.
Sie hatte die Schlange entdeckt, als wir schon schliefen.
War das dieselbe Frau, wegen der du auf dem Sofa geschlafen hast?
Oh, ich hasse diese Frau. - Nicht doch.
Ich hab sie seit Jahren nicht gesehen. - Um so schlimmer. Was kann ich tun,
dass du sie vergisst? - Genau das, was du gerade tust.
Sie haben so fest geschlafen, dass wir uns nicht trauten, Sie zu wecken.
Ist Dr. Vega da? - Der dürfte in seinem Büro sein.
Guten Morgen. - Guten Morgen.
Rosa, mach die Tür zu! Es zieht!
Sie hat die Augen aufgemacht! - Da wird mir ja ganz anders!
Was machst du, wenn sie gähnt? - Mir in die Hosen!
Hallo, Doktor. Können wir sprechen?
Natürlich! Wie geht es Ihnen? Wie haben Sie geschlafen?
Ich lade Sie auf einen Kaffee ein. - Sagen Sie, Doktor...
Wie lange hält dieser Zustand noch an? - Monate, Jahre...
ihr ganzes Leben. - Gibt es keine Hoffnung?
Aus medizinischer Sicht leider nicht. Andererseits:
„Meryl Lazy Moon erwacht nach 15 Jahren aus dem Koma.“
Sie fiel bei der Geburt ihres 3. Kindes ins Koma. Sie befand sich im Wachkoma,
wie Lydia. In einem „vegetativen Zustand“, lebenslang bewusstlos.
Wenn sie jemals erwacht, widerspricht das allem, was ich Ihnen jetzt sage.
Dann gibt es also noch Hoffnung? - Nein, medizinisch gesehen nicht!
Aber wenn Sie daran glauben wollen, nehme ich Ihnen die Hoffnung nicht.
Kann sie eigentlich die Augen öffnen?
Ja, das ist möglich. Aber das bedeutet nicht, dass sie etwas sehen
oder wahrnehmen kann. Na ja, Lydias Großhirnrinde ist vollkommen zerstört.
Ihr Hirnstamm dagegen ist intakt. Er reguliert vegetative Körperfunktionen
wie die Atmung, den Schlaf, Wachzustand, die Aktivität des Darmtraktes...
Sie kann die Augen öffnen, aber das ist nur mechanisch. Ihr Gehirn ist tot.
Sie kann weder denken noch fühlen.
Kommen Sie rein! Hey, kommen Sie doch rein, kommen Sie!
Ja, Sie!
Hallo!
Ich heiße Benigno. - Marco Zuloaga.
Das ist Alicia.
Sind sie die erste Nacht hier? - Ja. Das ist immer die Schlimmste.
Mit der Zeit gewöhnt man sich daran. - Wozu sind diese Schuhe gut?
Damit die Füße nicht zur Seite fallen, aber auch nicht nach vorn.
Die sehen aus wie Stiefel aus Ibiza. - Ach ja? Ich war noch nie auf Ibiza.
Ich kenn Sie von irgendwoher. - Haben Sie was von mir gelesen?
Nein! Sie waren auch im CAFÉ MÜLLER.
Wir saßen zufällig nebeneinander. - Kann mich nicht erinnern.
Es gab einen Moment, da sind Ihnen die Tränen runtergelaufen.
Das ist der Mann, von dem ich erzählte. Der während der Vorstellung weinte.
Ich muss jetzt wieder gehen.
Schon? Wir haben uns kaum unterhalten. - Nein. Ein andermal.
Wenn Sie heute noch mal wiederkommen, besuchen Sie uns. Ich bin immer da.
Selbst nachts. Ich gehöre zum Inventar. Wenn Sie was brauchen, sagen Sie’s nur.
Vielen Dank. Auf Wiedersehen. - Bis bald.
Señor Roncero. Guten Tag. - Guten Tag.
Soll ich Dr. Vega rufen? - Nein, nein, mach ruhig weiter.
Als ich neulich... meine Unterlagen durchsah...
da fand ich einige Aufzeichnungen von dem Tag, als du das erste Mal
in meiner Praxis warst. Ich hatte mir das Thema notiert, über das wir
bei deinem 2. Besuch sprechen wollten. Nur, dieser Besuch fand nie statt.
Welches Thema? - Deine sexuelle Orientierung.
Meine sexuelle Orientierung? - Ja, deine Sexualität.
Na ja, ob du lieber Männer oder Frauen magst.
Du sagtest damals in meiner Sprechstunde, du wärst noch Jungfrau.
Ah ja...
Vielleicht kann ich die Frage dahingehend beantworten:
Ich glaube, dass ich wohl eher auf... Männer stehe.
Und bist du deshalb zu mir gekommen? - Das weiß ich nicht mehr so genau.
Ich nehme es an. Jetzt geht es mir gut! - Hast du einen Partner?
Mehr oder weniger. Ich bin nicht allein. Das Problem gibt’s nicht mehr.
Ich hoffe, die Frage war dir nicht peinlich. - Nein, gar nicht.
Ihr Vater war da, nicht? - Ja. Er fragte mich, ob ich schwul bin.
Ach, du spinnst! - Na ja, er hat es vornehm formuliert:
Wie ich sexuell orientiert bin. - Und was hast du geantwortet? Halt sie!
Dass ich auf Typen stehe. - Ist das wahr?
Bist du irre? Nein, ich hab ihn belogen! Wie kann er so was überhaupt fragen?
Und was geht ihn das an? - Ich find’s gut, dass ich’s jetzt weiß.
Hat er die Oberschwester gefragt, ob sie lesbisch ist? Oder dich,
ob du Zoophilie oder Koprophagie magst? - Stimmt, solche Dinge fragt man nicht.
Vielleicht muss ich bald verreisen, dann kann ich dich nicht mehr
so oft besuchen. Ich habe in Genf eine Inszenierung angeboten bekommen,
eine Choreographie. Das freut mich sehr! Ich hab auch schon lange eine Idee.
Ich nenne das Ballett: „Schützengräben“. Es spielt im Ersten Weltkrieg.
Das Problem ist nur, dass ich zu viele Jungs brauche, zu viele Tänzer.
Was ganz natürlich ist, denn im Krieg braucht man Soldaten.
Und in Genf werden einfach alle tanzen. Das ist wunderschön!
Es gibt auch Tänzerinnen! Ich dachte: Wenn im Ballett ein Soldat stirbt,
dann wird seine Seele aus seinem Körper und seinem Geist entweichen.
Und das ist dann eine Ballerina. In einem langen weißen Tutu,
ganz klassisch! Aber natürlich braucht das Kleid dann einen Blutfleck.
Wirklich schön! Das gefällt Alicia sehr.
Es ist wirklich schön, weil... aus dem Tod das Leben wieder entsteht.
Aus dem Männlichen entsteigt wieder das Weibliche. - Verstehe!
Und aus dem Irdischen...
entsteigt...
entsteigt der Strand. - Oh, nein.
Aus dem Irdischen wird vielmehr... - das Wasser entsteigen.
Nein, das Ätherische! - Natürlich.
Aus dem Irdischen entsteigt das Ätherische, kaum Wahrnehmbare,
Geisterhafte! Die Musik hab ich auch! Aus einem Stück von Krystof Penderesky.
Es gilt den Opfern von Hiroshima. Das war der 2. Weltkrieg, aber egal!
Das spielt doch keine Rolle. Alicia erinnert sich sehr gut daran.
Das wird die Musik für die Schlacht. Sie ist brutal! Bestialisch!
Und als Musik für die Sterbeszenen habe ich ein absolutes Meisterwerk!
Ich spiele es euch gleich mal vor.
Ich bin sicher, dass ihr ausflippt.
Alicia, my sweet potato...
Auf Wiedersehen, my sweetness. My sweet potato! Chouquinolette!
Chouquinoletina! Oy, Cheribibi!
Pass auf dich auf!
Passen Sie auch gut auf sich auf! Obwohl, Sie sehen wunderbar aus!
Sie müssen „Schützengräben“ machen. - Das werd ich. Gib auf sie Acht!
Ja, mach ich! Wiedersehen.
Sieh mal! Das werden wir gleich neben das Fenster hängen.
So kannst du deine Freundinnen von gegenüber tanzen sehen. Nicht?
Noch was...
Dieses Schlafzimmer find ich toll. Wir bestellen es gleich komplett.
Und...
Hallo!
Schließen Sie die Tür bitte hinter sich.
Wie geht’s? Setzen Sie sich! - Hallo. Danke.
Alicia, sieh mal, wer gekommen ist. Wir haben grad Zeitschriften angesehen.
Ah ja? Übrigens... Wer ist die Frau, die grad gegangen ist?
Katerina! Sie ist Alicias Lehrerin. - Was? Ihre Lehrerin?
Ihre Ballettlehrerin. Sie ist wirklich ’ne Persönlichkeit! Ihre Ballettschule
ist gegenüber von meinem Haus. Alicia war eine ihrer Elevinnen.
Und Katerina hat sie so gern, als ob sie ihre Tochter sei.
Benigno? Du stehst schon seit einer halben Stunde am Fenster.
Ich komm schon, Mama.
Läufst du mir hinterher, ja? - Nein! Das heißt, ja!
Und? - Das gehört dir, glaub ich.
Du hast es da verloren. - Danke!
Ist alles da? Ich hab nichts angefasst! - Ja. Ich danke dir!
Wohin gehst du? - Zu mir nach Hause.
Darf ich dich begleiten? Hab nichts vor. - Schön, aber ich geh nur nach Hause.
Ja, ist ok. Liegt auf meinem Weg.
Ich kann nicht mehr leben ohne den Tanz. Schon das Zuschauen fasziniert mich.
Magst du Ballett? - Ja, aber ich hab noch nie eins gesehen.
Was machst du denn so, außer tanzen? - Ich reise sehr gern und seh mir oft
in der Cinemathek alte Filme an. Zurzeit faszinieren mich Stummfilme.
Die find ich klasse! - Stummfilme?
Und wo gehst du so hin? - Ich geh nie aus.
Ja, aber gelegentlich. - Nein! Zuletzt pflegte ich meine Mutter.
Aber vor zwei Monaten starb sie. - Tut mir Leid. Meine ist auch gestorben,
aber das ist schon ’ne Weile her. Tja, wir sind auch schon da.
Nochmals danke, ja?
Dr. Roncero, Psychiater. 7. Stock links.
23!
Ich wartete tagelang am Fenster auf sie, aber sie kam nicht mehr zum Ballett.
Aber ich erinnerte mich an ihre Adresse und wusste, ihr Vater ist Psychiater.
Hier Praxis Dr. Roncero. - Ich möchte gern einen Termin machen.
Zur Sprechstunde. - Passt es Ihnen morgen um 5?
Etwas eher geht’s nicht? - Nein, nur um 5.
Ok! - Ihr Name?
Ja, bitte?
Ich hab einen Termin. Um 5. - Kommen Sie rein!
Stehen Sie nicht rum, kommen Sie rein!
Verzeihung. Benigno Martin? - Ja.
Ich brauch noch einige Informationen.
Ich wollte eigentlich Alicia wiedersehen. Aber da ich gerade da war
und ihr Vater Psychiater war, erzählte ich ihm, dass mir meine Mutter fehlt!
Die vergangenen 15 Jahre? - Ja! Als ich anfing, mich um
sie zu kümmern, war ich noch ein Kind. - Und in diesen 15 Jahren,
da haben Sie nichts anderes getan, als Ihre Mutter zu pflegen?
Ich bin nicht von ihrer Seite gewichen. Das heißt, zwischendurch musste ich
zum Unterricht, weil ich eine Krankenpfleger-Ausbildung gemacht habe.
Ich bin auch noch gelernter Kosmetiker, Maskenbildner und Friseur.
Das lief alles über ’n Fernstudium. - Soll das heißen, dass Sie Ihre Mutter
auch geschminkt und frisiert haben? - Ja! Ich hab ihr auch die Haare gefärbt
und geschnitten. Ihr die Nägel manikürt. Und sie abgeschrubbt vorne und hinten.
Was nicht heißt, dass meine Mutter behindert war oder verrückt.
Sie war ganz einfach nur etwas faul. Meine Mutter war eine sehr schöne Frau.
Sie sollte sich nicht gehen lassen.
Was ist mit Ihrem Vater? Was sagt der? - Nichts, was soll der sagen?
Ist er gestorben? - Nein, das nicht!
Er lebt in Schweden, soviel ich weiß. Ich hab lange nichts von ihm gehört.
Besucht er Sie gelegentlich? - Nein!
Er hat schon lange eine eigene Familie. Seit er sich von Mutter getrennt hat.
Wir haben keinen Kontakt. - Weshalb sind Sie bei mir, Benigno?
Was haben Sie für ein Problem? - Gar keins!
Aber irgendeinen Grund haben Sie doch, wenn Sie einen Psychiater aufzusuchen.
Ja, weil ich einsam bin, glaub ich.
Hatten Sie schon mal mit einer Frau Geschlechtsverkehr? - Nein.
Und mit einem Mann? - Bisher nicht.
Sie sollten nächste Woche wiederkommen. - Stimmt mit mir was nicht?
Nein, ist alles ok. Sie hatten nur... Ihre Kindheit war nur...
Wie soll ich’s sagen? Etwas anders. - So anders war sie auch nicht.
Doch, sie war schon sehr speziell. - Na ja, wenn Sie das sagen.
Es wäre sicher gut, sie zu analysieren. - Gut, dann analysieren wir sie.
Dann komm ich also nächste Woche wieder. - Ausgezeichnet.
Hat mich sehr gefreut. Bis dann. - Auf Wiedersehen.
Was tust du denn hier? - Nichts! Ich wollte grade gehen!
Ich wollte dich nicht erschrecken. Ich wollte dich nur wiedersehen.
Aber ich wollte dir nichts tun.
Praxis Dr. Roncero? Hallo, Lola! Ja, weißt du, ich war gerade auf ’m Klo
und hab ’n Riesen-Ei gelegt!
Eins... und zwei... und drei...
und nach vorn! Und eins... und zwei... und drei...
und nach hinten! Und wieder hoch und runter.
Was ist?
Alicia ist verunglückt. - Verunglückt, sagst du?
Hör zu! Mach du bitte weiter.
Alicia kam nicht mehr zum Ballett. Und weil ich sie nicht noch mal
erschrecken wollte, ging ich auch nicht zu ihr. Nach 8 Tagen nahm ich den Termin
bei ihrem Vater wahr. Die ganze Woche hatte es ununterbrochen geregnet.
Als ich sie dann wiedersah, war sie schon hier. - Was war passiert?
Sie hatte einen Autounfall. Es hatte geregnet, wie heute.
Ihr Vater wollte sie keinen Augenblick allein lassen. Weder tags noch nachts.
Er suchte die besten Pfleger. Und weil ich einen guten Ruf hier habe,
wurde ich ihm empfohlen. Als er mich wiedersah, erinnerte er sich an mich.
Anfangs hatte er Zweifel. Aber dann hat er uns exklusiv verpflichtet,
Matilde und mich. Und jetzt sind das bereits vier Jahre.
Tja, und da sind wir! Nicht wahr, Alicia?
An meinen freien Tagen geh ich ins Ballett. Oder in die Cinemathek.
Da seh ich mir dann alle Stummfilme an. Deutsche, amerikanische, italienische...
Alles! Und später erzähl ich ihr, was ich gesehen habe.
Die letzten 4 Jahre waren die schönsten meines Lebens. Ich kümmer mich um Alicia
und tue all das, was ihr Spaß macht. Bis auf reisen natürlich.
Mit Lydia und mir ist es umgekehrt. - Wieso das?
Ich bin nicht fähig, sie anzufassen.
Ich erkenne ihren Körper nicht wieder. Ich bin nicht mal in der Lage,
den Pflegern zu helfen, wenn sie sie im Bett umdrehen.
Ich fühl mich richtig schäbig. - Sprechen Sie mit ihr.
Erzählen Sie’s ihr. - Gerne, aber sie hört mich ja nicht.
Woher wollen Sie das so genau wissen? - Na, ihr Gehirn ist doch aber tot.
Das weibliche Gehirn ist ein Mysterium. Erst recht in diesem Zustand.
Man muss den Frauen Aufmerksamkeit schenken. Mit ihnen reden, sie manchmal
mit Kleinigkeiten überraschen. Sie auch mal streicheln. Ihnen zeigen,
dass sie leben und uns wichtig sind. Das ist die einzige Therapie.
Das sag ich Ihnen aus Erfahrung. - Und welche Erfahrungen haben Sie
mit Frauen gemacht? Benigno? Welche Erfahrungen haben Sie
mit Frauen gemacht? - Was?
Ich fragte, welche Erfahrungen haben Sie mit Frauen gemacht? - Na, alle!
Ich habe 20 Jahre mit einer gelebt und seit vier Jahren mit dieser hier.
Der Freund der Stierkämpferin ist toll! Der hat bestimmt ’n tierischen Schwanz!
Woher willst du das wissen? Hast du ihn mal gesehen? Wollt ihr Kekse? - Ja!
Das steht ihm ins Gesicht geschrieben. - Ins Gesicht? Oder zwischen den Beinen?
Ich hab für so was ’n 6. Sinn. - Der hat sich mit Benigno angefreundet.
Ja.
Hoffentlich ist er nicht noch schwul? - Was redest du da? Ist doch Quatsch!
Meinst du, Benigno ist schwul? - Das ist allgemein bekannt, meine Süße.
Ach, was! - Dr. Vega hat’s bestätigt.
Und woher will der das wissen? - Alicias Vater hat ihm das gesagt.
Ich fand es nicht gut, dass er so vertraut mir der Kranken umging.
Da meinte Dr. Vega, ich könne beruhigt sein, denn Benigno steht auf Kerle.
Ihr seid widerlich! Ich hau ab, zerreißt euch weiter das Maul über ihn!
Steht die vielleicht auf Benigno? - Ach, die spinnt doch!
Hallo! - Hallo, Benigno.
Ich hab heute Abend frei. Ich geh in die Cinemathek. Willst du mit?
Ich bin mit meinem Verleger verabredet. Ich muss ja mal wieder arbeiten.
Der Frau geht’s aber gar nicht gut. - Benigno, ich bitte dich!
Jetzt lass doch mal! Sie hat ganz trockene Haut, die Arme.
Sekunde! Ok!
Hast du mit ihr gesprochen? - Nein! Fang nicht wieder damit an.
Na schön.
Wiedersehen, Lydia. Hab ein bisschen Geduld mit ihm.
Na dann... Viel Erfolg!
„Der schrumpfende Liebhaber“.
Rosa hat Grippe. Ich will hoffen, dass du dich nicht angesteckt hast.
Schön, dass es dir wenigstens gut geht. Aber ich werde dich trotzdem massieren.
Dich mit Rosmarin-Öl einreiben.
Nein! Nein, mit dir ist alles in Ordnung!
Ich hab gestern einen Film gesehen, der mich durcheinander gebracht hat.
Es war ’ne Liebesgeschichte.
Zwischen Alfredo, ein etwas dicker Typ, so wie ich, aber ganz nett...
und Amparo, seiner Freundin, einer Wissenschaftlerin.
Amparo ist auf der Suche nach einer Formel für eine völlig neue Diät,
die die Ernährungswissenschaft revolutionieren soll.
Aber die Zeit verging. Und soviel sie auch arbeitete,
Amparo fand das Gegenmittel nicht. Und Alfredo schrumpfte von Tag zu Tag.
Damit sie nicht leiden musste, verließ er das Haus. Verließ Madrid.
Er kehrte zurück ins Dorf seiner Mutter. 10 Jahre lang sprach er nicht mit ihr.
Weil sie so schrecklich war. Amparo wusste nicht mal, wo sie wohnte.
Im Film passiert dann noch eine ganze Menge.
Aber das Wichtigste ist...
dass Amparo nach Jahren der Reue... und des Forschens...
schließlich die Adresse von Alfredos Mutter herausfindet.
Und sie fährt hin.
Und Alfredo...
kehrt nicht wieder zurück.
Bleibt für immer in ihr drin.
So, und die Hände schön da hinlegen. So ist’s gut.
So ist’s gut. So ist’s gut.
Heute ist es wunderschön kühl, was? Ja, ist wunderschön hier
auf der Terrasse. Nicht wahr? Und Lydia findet es hier draußen
auch sicher sehr schön. Nicht, Lydia? Ihr gefällt’s, hast du gehört?
Sieh sie dir an! Als ob sie über uns reden würden.
Worüber würden sie wohl reden?
Denen ist nichts peinlich. Frauen erzählen sich einfach alles.
Lydia würde sagen, dass sie von einem Stier aufgespießt wurde.
Nun geh schon, Martita.
Hallo.
Ich frage euch hiermit, Benjamin und Angela, seid ihr freiwillig
und bereiten Herzens hergekommen, um den Bund der Ehe zu schließen?
Ja! Freiwillig und bereiten Herzens. - Da ihr bereit seid,
den Bund der heiligen Ehe zu schließen, reicht euch die Hand und bezeugt hier
euer Einverständnis vor Gott und seiner heiligen Kirche.
Ich, Angela, ich nehme dich, Benjamin, zu meinem Gatten.
Ich gebe mich in deine Hände und gelobe, dir treu zu sein.
In guten wie in schlechten Zeiten, in Gesundheit ebenso wie in Krankheit,
bis dass der Tod uns scheidet.
Unser Herr, der die Liebe zwischen euch hat wachsen lassen, möge hiermit
euer beider Einverständnis besiegeln, das ihr gelobt habt vor seiner Kirche.
Was Gott vereint hat, soll der Mensch nicht trennen.
Was tust du hier? Du wolltest ins Hotel. - Ich hab mich anders entschieden.
Ich mag Hochzeiten über alles. - Warst du nicht mit deiner Schwester
vor der Corrida verabredet? - Ich rief sie an. Sie kommt ins Hotel.
Ich musste ihr versprechen, dass wir heute Abend in ihrem Restaurant essen.
Gut, wie du willst.
Eine schöne Zeremonie, nicht? - Wunderschön.
Ich hatte sie mir älter vorgestellt. - Bist du nur aus Misstrauen gekommen?
Ich bin gekommen, damit wir reden, ohne dass noch ein Tag vergeht.
Du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Das mit Angela ist vorbei.
Ich kann’s beweisen. Ich hab während der Zeremonie nicht geweint. Aber du!
Das ist wahr. - Es gab keinen Grund dazu. Glaub mir!
Darum geht’s doch nicht. - Ich brauchte 10 Jahre, um zu vergessen.
Und ich schwör dir, es ist vorbei.
Marco! - Lydia, es ist vorbei!
Angela und ich sind viel verreist, unter dem Vorwand, einen Reiseführer
über ein exotisches Land zu schreiben. Aber in Wahrheit ging es nur darum,
sie von ihren Drogen abzubringen. Das Leben in Madrid war die Hölle.
Unsere Beziehung funktionierte nur, wenn wir auf der Flucht waren.
Nach 5 Jahren und 7 Reiseführern brachte ich sie hierher, zu ihren Eltern.
Sie sorgten dafür, dass sie sich von den Drogen lossagte und auch von mir.
Liebtest du sie da noch? - Ja. Deshalb hab ich auch geweint,
wenn mich etwas berührt hat, weil ich es nicht mehr mit ihr teilen konnte.
Das Schlimmste ist, sich von jemandem zu trennen, den man noch liebt.
Was für eine traurige Geschichte.
Die Liebe ist immer die traurigste Sache der Welt, wenn sie zu Ende geht.
Wie in dem Song von Jobim. - Lass uns nach der Corrida reden!
Wir reden bereits seit einer Stunde. - Du! Ich nicht.
Stimmt.
Weißt du, ich bin ganz froh, dass der Stier mich erwischt hat.
So kann ich wenigstens bei dir bleiben, bis du wieder aus dem Koma erwachst.
Niemand wird uns trennen.
Wir waren wieder zusammen. Seit über einem Monat.
Lydia wollte es dir bei der Hochzeit sagen, aber als ich dich
auf der Intensivstation sah, wusste ich, dass sie’s nicht getan hat.
Dann hat sie wohl deinetwegen bei der Hochzeit geweint.
Sie rief mich an und sagte mir, sie musste an mich denken und weinen.
Da redeten wir das erste Mal wieder miteinander. Mit der Verletzung jetzt
kann ich eine Zeitlang nicht kämpfen. Wenn du zustimmst, würde ich gern
die Nächte bei ihr verbringen. - Fühl dich wie zu Hause!
Danke.
Hallo, Alicia.
Ich bin wieder allein.
Leugne es nicht! Ich hab gesehen, wie du ihre Brüste betrachtet hast.
Das ist kaum zu vermeiden, sie werden jeden Tag größer. Benigno?
Ich verreise eine Zeitlang. - Warum?
Ich muss arbeiten. - Und Lydia?
Lydia braucht mich nicht mehr.
Habt ihr euch getrennt? - Ja, so kann man es auch nennen.
Ich hab das kommen sehen. Frag nicht, wieso, aber ich hab’s gespürt.
Da war irgendwas in eurer Beziehung, verzeih mir, was nicht funktioniert hat.
Wann willst du weg? - Bald, aber wir sehen uns noch vorher.
Das hoffe ich. Es tut mir Leid, dass du wegfährst.
Hallo, Rosa. - Hallo, Marco! - Hallo, Rosa!
Also, dann geh ich jetzt, Benigno. Wir sehen uns bald. Wiedersehen, Rosa.
Ciao! Benigno? - Hm?
Hat sie ihre Periode schon gehabt? - Nein.
Ich hab mir mal den Krankenbericht vom letzten Monat angesehen.
Sie hätte sie längst haben müssen. - Ja. Kommt vielleicht noch.
Sie ist 2 Wochen überfällig. Hatte sie wirklich letzten Monat ihre Regel?
Ich hab ihr selbst die Binden angelegt. Es war in der Woche, als du krank warst.
Sie wirkt ein bisschen aufgebläht. - Unregelmäßigkeiten können vorkommen.
Lydia hat beispielsweise gar keine Periode mehr.
Wir sollten aber auf jeden Fall Dr. Vega verständigen.
Hallo, Benigno. - Hallo.
Ich hab ein paar Reiseführer für Alicia und dich mitgebracht. - Danke.
Ich hab mich schon von Lydia verabschiedet.
Ich wollte dann noch nach Alicia sehen, aber Dr. Vega und die Oberschwester
waren bei ihr und wollte mich nicht reinlassen. Stimmt was nicht?
Sie hat sich wohl ’ne Infektion geholt. Bringst du mich nach Hause?
Ich hab heute keinen Nachtdienst. - Es ist hoffentlich nichts Schlimmes.
Ich weiß es nicht. Sie wird untersucht. Aber mir sagen sie auch nichts.
Abidjan, der Jemen, Brasilien, Türkei, Kuba.
Ich werde sie Alicia nachts vorlesen. - Das sind doch nur Reiseführer.
Wenn du sie geschrieben hast, sind sie bestimmt gut. Fährst du allein?
Ja. - Darüber wollt ich mit dir noch reden,
bevor du abreist. - Worüber?
Die Einsamkeit. Ich will heiraten.
Wen denn? - Natürlich Alicia, wen sonst?
Benigno, du spinnst doch! - Wenige Paare verstehen sich so gut!
Was ist daran so komisch? - Ganz einfach: Die Frau liegt im Koma!
Alicia kann mit keinem Teil ihres Körpers antworten: „Ja, ich will.“
Und niemand weiß, ob vegetatives Leben überhaupt ein Leben ist! Steig ein!
Wie kannst du so was sagen? - Steig endlich ein!
Benigno! Deine Beziehung zu Alicia ist ein Monolog, ein einziger Wahnsinn!
Reden allein ist keine Basis! Deswegen heiratet man doch nicht!
Wie kannst du so was sagen? Ich dachte, du wärst anders.
Versprich mir, dass du niemals wieder einen Gedanken daran verschwendest!
Wozu? - Falls du jemandem erzählst,
was du mir erzählt hast, bekommst du Probleme! Und ich kann dir nicht helfen!
Wenn’s dich beruhigt: Ich versprech’s! - So sehr sie uns auch gefällt...
Ach, sie gefällt dir also auch? - Natürlich gefällt sie mir, warum nicht?
Du gefällst ihr ebenfalls. - Alicia ist praktisch tot!
Sie empfindet gar nichts! Weder für dich noch für mich noch für sich selbst!
Das muss endlich in deinen Schädel rein!
Unsere Patientin Alicia Roncero wurde missbraucht und ist schwanger.
Ich habe ihrem Vater noch nichts gesagt. Weil ich zunächst mal wissen möchte,
welches Arschloch in meiner Klinik zu so etwas fähig ist!
Wir sind alle äußerst bestürzt. - Sie sollten lieber verantwortlich sein!
Alicia liegt auf Ihrer Station. - Ich erkläre Ihnen die Situation.
Darf ich bitten, Rosa?
Seit 2 Monaten hatte sie keine Periode. Ich habe zunächst gedacht,
sie wäre nur ausgeblieben. Aber das war ein Irrtum.
Im Krankenbericht vom vergangenen Monat steht davon nichts. Im Gegenteil.
Ihr wurden Monatsbinden angelegt. - In der Woche war ich krankgeschrieben.
Somit hast du das geschrieben, Benigno. Es ist deine Schrift.
Ja, das stimmt, ja. - Und warum diese falsche Information?
Ich wollte keinen Aufruhr verursachen. Es war nicht das erste Mal,
dass bei einer Patientin die Periode ausbleibt. - Da hat er Recht.
Und warum bekam das sonst keiner mit? Was ist mit der Nachtschwester?
Matilde? Die hat sich entschuldigt. - Sie hat also auch nichts bemerkt?
Matilde hat viele Probleme mit ihrer Familie. Sie kommt nachts oft gar nicht.
Und wer vertritt sie?
Benigno.
Ich soll also Señor Roncero mitteilen, dass seine Tochter Tag und Nacht
mit diesem Verrückten verbringt? - Ich muss doch sehr bitten!
Etwas mehr Ruhe und Respekt bitte! Benigno...
Ist Ihnen bewusst, dass Sie damit der Hauptverdächtige sind?
Warum haben Sie das Ausbleiben der Periode verschwiegen? Sie haben doch
sicher eine Erklärung. Sie könnten niemals Alicia was zuleide tun.
Davon können Sie ausgehen! - Na also!
Ich ging gestern ganz zufällig über den Parkplatz schnappte ein Gespräch auf
zwischen Benigno und Senor Marco. Benigno sagte, er wolle Alicia heiraten.
Señor Zuloaga wollte ihm das ausreden, aber Benigno wollte davon nichts wissen.
Er war sehr aufgeregt. Er meinte noch, es gäbe nicht viele Paare,
die sich so gut verstehen würden wie Alicia und er.
Lydia Gonzáles wurde gestern, am 13. April auf dem Friedhof
„La Almudena“ in Madrid beigesetzt. Die 33-jährige Stierkämpferin,
Tochter des Banderillero Antonio Gonzáles, lag seit langem im Koma.
Klinik „El Bosque“. Ja, bitte? - Benigno Martin, bitte!
Der Senor ist hier nicht tätig. - Sind Sie sicher?
Ja, absolut. - Und Schwester Rosa Lazaga?
Und wer sind Sie? - Marco Zuloaga.
Wo werden die Überweisungen genehmigt? - Moment bitte! Drüben in der Verwaltung.
Ja, hallo? - Ich bin’s, Marco Zuloaga.
Ich rufe aus Jordanien an. Ich hab gelesen, dass Lydia gestorben ist.
Das ist wahr. Es tut mir sehr Leid.
Man hätte mich doch verständigen können. - Tja, wir hatten hier sehr viel Ärger.
Was ist los? Die Telefonistin sagte mir, Benigno arbeitet nicht mehr bei Ihnen.
Nein! Benigno ist im Gefängnis.
Im Gefängnis? Weshalb?
Er wird beschuldigt, Alicia Roncero missbraucht zu haben.
Wer behauptet so was? - Helfen Sie ihm! Er hat sonst niemanden!
Haben Sie ihn besucht? - Ich? Nach allem, was er getan hat?
Das kann ich nicht. Aber einer muss ihm helfen. Sie sind doch sein Freund!
In welchem Gefängnis ist er? - In Segovia.
Segovia. - Ja.
Bitte warten Sie hier! Fahren Sie nicht weg!
Hallo! Ich möchte einen Gefangenen besuchen.
Da müssen Sie zum Besucherdienst. Durch die Tür da und dann wieder links.
Hallo. - Was kann ich für Sie tun?
Ich möchte zum Gefangenen Benigno Martin. - Heute ist aber kein Besuchstag.
Augenblick, ich seh mal nach. - Ich versteh Sie so schlecht.
Ich meinte, heute ist kein Besuchstag. Außerdem hat der Insasse
auch gar keinen Besuch beantragt. - Er weiß nicht, dass ich hier bin.
Ich bin gestern erst angekommen. - Verstehe! Sind Sie Familienangehöriger?
Ich bin sein Freund: Marco Zuloaga. - Legen Sie mir bitte Ihren Ausweis vor?
Natürlich.
Besteht die Möglichkeit, ihn anzurufen? - Nein, aber er kann Sie zurückrufen.
Können Sie ihm meine neue Nummer geben? - Selbstverständlich.
Ah, ich danke Ihnen. Na schön.
Erst mal zurück! Und bedenken Sie bitte: Unsere Besuchstage sind jeweils
der Sonnabend und der Sonntag, wobei der Insasse auch hier Ihren Besuch
beantragen muss. Wenn er Sie nicht sehen will, können wir nichts machen.
Er wird mich sehen wollen. Danke schön. - Um so besser! Ach, noch etwas:
Wir haben hier keine Gefangenen... - Äh... versteh Sie nicht!
Ich wollte sagen, wir haben hier keine Gefangenen, sondern Insassen!
Aha. Auf Wiedersehen. Danke. - Auf Wiedersehen.
Sechs, zwo, sieben... - Sekunde! Zwo...
Neun, sechs... sechs, vier...
null, neun!
Nein, neun! Neun! Ach, Scheiße!
Sechs, zwo, sieben...
Ja, hallo? - Marco, bist du’s?
Ja, Benigno. - Ist schön, dich zu hören.
Ich hab deinen Besuch für Samstag beantragt. - Ich freu mich.
Wo bist du? - Im Augenblick vor der Klinik.
Dr. Vega hat mir alles erzählt. Wie konntest du so was nur tun, Benigno?
Bist du hier, um mir Vorwürfe zu machen? - Nein. Brauchst du irgendwas?
Soll ich dir am Samstag was mitbringen? - Ja, Informationen über Alicia.
Die aus der Klinik dürfen nicht mit mir sprechen.
Ihr Vater hat sie verlegen lassen. - Das glaub ich nicht!
Ich ebenso wenig. Aber ich verstehe, dass sie’s uns nicht sagen wollen.
Bist du trotzdem noch mein Freund? - Natürlich, warum wär ich sonst hier?
Gut! Finde raus, was mit Alicia ist! Ob sie lebt, ob sie ihr Kind bekam,
ob es ’n Junge oder ’n Mädchen ist. Ich muss es wissen, Marco.
Auch wenn du sauer auf mich bist, das verstehst du doch! - Ja, ja!
Ich werd versuchen, es rauszukriegen. Also bis Samstag, Benigno.
Hast du was rausgefunden? - Noch nicht. Hab etwas Geduld.
Die hatte ich, als Alicia schwanger war. Aber das ist seit einem Monat vorbei.
Du wirst noch weiter warten müssen. - Ach, verdammt!
Was machst du so den ganzen Tag? - Ich arbeite auf der Krankenstation.
Weil der Knast neu ist, gibt es hier kaum Leute. Es ist noch ziemlich ruhig.
Es sieht gar nicht wie ’n Gefängnis aus. - Mein Problem ist nicht das Gefängnis.
Sondern, dass ich Alicia nicht sehen kann. Laut Alicias Vater
und dem Gutachter bin ich jetzt ein Psychopath. Ja, ein Psychopath.
Das soll gut für den Prozess sein. Aber der Prozess ist mir egal.
Ich will bloß Alicia sehen. Ich muss wissen, wie’s gelaufen ist.
Und wenn das nicht möglich ist, schwör ich, dass ich zu allem fähig bin!
Dann spiele ich den Psychopathen! - Sag nicht so was, ich bitte dich.
Such mir ’n neuen Anwalt! Mich wundert, dass mich mein Pflichtverteidiger
nicht vollkotzt, wenn er mich sieht. - Ok!
Kümmer dich bitte um meine Wohnung. Vermiete sie und bezahl dann den Anwalt.
Ich kann sie ja mieten, wenn du willst. - Um so besser.
Gefällt mir, dass du mein Mieter bist.
Ich hab in den letzten Monaten oft an dich gedacht. Vor allem nachts.
Und wieso nachts? - Weil ich nachts immer lese.
Ich habe all deine Reiseführer gelesen. Es war, als wäre ich monatelang
mit dir verreist. Und du hättest mir all das erzählt, was sonst niemand erzählt.
Am schönsten ist der von Havanna. Ich identifiziere mich mit den Leuten,
die nichts besitzen und die alles mögliche erfinden.
Diese Kubanerin, die du beschrieben hast, aufs Fensterbrett gelehnt,
gegenüber vom Hafen, wo sie angeblich auf irgendwas wartet.
Und ohne dass was passiert, vergeht die Zeit. Ich hatte das Gefühl,
ich wäre sie.
Guten Tag, Señora. Ich bin ein Freund von Benigno.
Dann sind Sie Marco, der Argentinier. Ich bin die Hausmeisterin.
Benigno rief mich an und sagte, Sie ziehen in seine Wohnung. - Ja.
Sie wird schmutzig sein, denn er hat mir strengstens verboten, sie zu reinigen!
Ich hätte nicht mal Geld dafür verlangt. - Ich kümmere mich in Zukunft drum.
Wollen Sie jetzt den Schlüssel haben? - Ja.
Ich seh mal, ob ich ihn finde.
Haben Sie ihn besucht? - Ja.
Wie geht’s ihm denn? - Gut.
Der Ärmste. Er hatte nicht mal im Gefängnis Glück. Die Öffentlichkeit
hat nichts über ihn erfahren. Kein einziges Fernsehteam war hier!
Nicht mal ein blöder Paparazzi! Sonst zeigen die auch allen Schund!
Kein Fernsehteam kreuzte hier auf, um beispielsweise mich zu interviewen.
Ist wirklich traurig, muss ich sagen. - Ja, da haben Sie durchaus Recht.
Kann ich die Schlüssel haben? Danke. - Ach, was ich noch fragen wollte...
Ich weiß gar nicht, warum Benigno im Gefängnis sitzt. Er ist so schweigsam.
Als ich ihn das letzte Mal sah, hat er gar nichts gesagt. Kein Wort!
Benigno ist unschuldig. - Natürlich! Aber unschuldig woran?
Das weiß ich nicht. - Ach, Sie wollen’s mir nur nicht sagen.
Aber das krieg ich noch aus Ihnen raus! - Aber ja doch. Auf Wiedersehen, Señora.
Wenn Sie noch was brauchen sollten, Sie wissen ja, wo ich bin!
Es hat mich heute sehr gerührt, Alicia, als ich dich habe reinkommen sehen,
nur auf den Stock gestützt. Wie war die Rehabilitation heute, hm?
Bist du müde? - Sehr gut. Ja, ziemlich.
Macht nichts. Wir werden jetzt noch ein paar zusätzliche Übungen machen.
Zuerst ein paar Dehn-und Streckübungen. - Die hab ich heute doch schon gemacht.
Ich weiß, aber das macht nichts. Wir machen noch ein paar. Voilà!
Guten Tag! Ich hab einen Termin. - Kommen Sie rein.
Es war eine Totgeburt. Ein Junge. - Aber Alicia ist aus dem Koma erwacht.
Benigno sollte das erfahren. - In seinem Zustand rate ich davon ab.
Er wäre zu sonst was fähig. - Aber belügen kann man ihn auch nicht.
Ich bin sein Freund. Mir vertraut er. - Dann sag ich’s ihm.
Ich sage ihm, dass das Kind tot geboren wurde und Alicia noch im Koma liegt.
Aber dann müssen Sie auch schweigen! - Kann er auf Bewährung entlassen werden?
Dafür stehen die Chancen schlecht. Und es wird teuer. Aber ich versuche es.
Die Nummer 8! - Danke.
Hallo, Marco. - Hallo, Benigno.
Du bist ganz nass. - Ein wenig.
Dass du dich bloß nicht erkältest. Trink zu Hause erst mal ’n schönes Glas
heiße Milch mit viel Honig.
Ja, mach ich.
Seit ich hier bin, find ich Regentage richtig schön.
War der neue Anwalt schon bei dir?
Ja. Er war hier.
Er hat mir alles erzählt.
Sieht nicht gut für mich aus, hm? - Kann man wohl sagen.
Jedenfalls hat die Geburt Alicia nicht verändert. Das ist...
mein einziger Trost und gibt mir Hoffnung.
Geht’s dir wirklich gut, Benigno?
Ich würde dich sehr gern umarmen, Marco.
Aber wenn ich das will, muss ich ’ne Sondergenehmigung beantragen.
Erkundigt hab ich mich auch schon.
Die fragten, ob du mein Partner bist. Ich hab mich nicht getraut, ja zu sagen,
weil ich nicht wusste, ob es dich stört. - Nein, überhaupt nicht.
Du kannst sagen, was du willst. - Ich habe nur wenige Menschen
in meinem Leben umarmt.
Ah, ’ne Nachricht.
Marco! Ich habe mich über deinen Besuch heute sehr gefreut.
Und dass ich mich von dir verabschieden konnte. Ich komme hier nicht mehr raus.
Und wenn, dann höchstens, damit sie mich woanders wieder einsperren. Marco!
Ich möchte in dieser Welt ohne Alicia nicht mehr leben, wo ich nicht mal
ihre Haarspange besitzen darf. Ich hab mich entschieden, zu fliehen.
Ich sag’s dir, damit du weder beunruhigt bist noch was dagegen tun kannst.
Ich nehm dich ganz fest in die Arme, Marco!
Taxi!
Nach Segovia! Ins Gefängnis!
Señora! Es ist ganz wichtig, dass ich mit Benigno Martin spreche.
Das ist zwar nicht der übliche Weg, aber es geht um Leben und Tod!
Ja, der Herr Direktor erwartet Sie bereits in seinem Büro.
Wo find ich denn sein Büro? - Der Kollege da wird Sie hinbringen.
Folgen Sie mir.
Gleich rechts.
Würden Sie bitte Ihre Taschen ausleeren? - Ja.
’Tschuldigung.
Moment, nicht so hastig! Warten Sie bitte einen Moment!
Da vorn.
Guten Tag. Ich bin Marco Zuloaga.
Benigno Martin hat für Sie diesen Brief hinterlassen.
Lieber Marco! Es regnet immer noch.
Ich glaube, das ist ein gutes Zeichen. Als Alicia ihren Unfall hatte,
hat es auch geregnet. Ich schreibe dir kurz vor meiner Flucht.
Ich hoffe, alles, was ich genommen habe, reicht aus, um ins Koma zu fallen.
Um mit ihr vereint zu werden. Du bist mein einziger Freund.
Ich hinterlasse dir meine Wohnung, die ich für Alicia und mich einrichtete.
Und egal wohin sie mich auch bringen,
komm mich besuchen und sprich mit mir. Erzähl mir alles.
Sei nicht so verschlossen.
Leb wohl, mein Freund.
Das ist alles, was ihm abgenommen wurde. Und hier sind die persönlichen Dinge,
die wir in seiner Zelle noch gefunden haben.
Sie müssen noch unterschreiben. Señor? Sie müssen dafür unterschreiben.
Benigno, ich bin’s.
Alicia ist am Leben. Du hast sie aufgeweckt.
Als ich deine Nachricht gehört habe, bin ich sofort ins Gefängnis,
um es dir zu erzählen. Aber es war zu spät.
Ich hab dir Alicias Haarspange in die Hosentasche gesteckt.
Zusammen mit einem Foto von ihr und... von deiner Mutter.
So können sie dich begleiten bis in alle Ewigkeit.
Es war wie Wellen. Wie grausame Wellen. Das Männliche unten,
das Weibliche oben. Ich geh dir Wasser holen. Setz dich.
Fühlen Sie sich nicht wohl? - Doch!
Ich weiß nicht.
Jetzt geht’s mir wieder besser. - Wie bitte?
Gehen wir wieder rein. Hak dich ein. Na mach schon, mach.
Du zitterst ja, was ist? - Nein. Doch.
Warum?
Was haben Sie ihr gesagt? - Nichts.
Ich hab Sie reden sehen. - Alicia fragte, ob mir nicht gut sei.
Und ich habe ihr gedankt. Wenn Sie mich in Ihrer Straße sehen,
erschrecken Sie nicht. Ich wohne gegenüber von Ihrer Ballettschule.
Ah. Bei Benigno? - Ja.
Und warum dort? - Benigno ist gestorben.
Oh...
Irgendwann sollten wir beide uns vielleicht mal unterhalten.
Ja. Und es wird einfacher sein, als Sie glauben.
Nichts ist einfach. Ich bin Ballettlehrerin und nichts ist einfach.